San Ignacio (Nota de Viajes IV).

Con quince kilos en la espalda atravezamos el umbral del portico que marca la entrada al pueblo. Sobre su avenida principal, se levanta un arco de estilo mas o menos bárroco. Desgastado por la lluvia y manchado por la humedad que parece caracteristica del lugar.

El pueblo nos saludó con un cielo grisaseo y un suelo humedecido. Colina arriba caminabamos, en busqueda de nuestra próxima posada. A la distancia, la torre de la iglesia se elevaba en lo nublado del horizonte. Teniamos dicho que a partir de ahi, dos cuadras a la izquierda se encontraba el lugar donde pasariamos la noche. La grava crujía debajo de mis zapatos y cada paso que daba levantaba una minúscula polvadera de color cobre. En el aire no se oía sonido alguno, los esporadicos transeúntes parecian extrañados al vernos con los bultos montados en los hombros, pero se portaban amables en todo momento. Tan esporadicos e inesperados como aparecian, de la misma manera se desvanecian por las calles.

Puede que la serenidad del pueblo sea contrastante con el ritmo de otros lugares que he dejado atras. Si la Comala de Rulfo tuviera lugar que igualara su surrealismo y su misterio, ese lugar sería San ignacio, Misiones, Argentina.

Justificación (Nota de viajes III).

Escribo este texto a manera de mediocre justificación de mis nómadicos impulsos. Estos argumentos van dirigidos hacía el lector accidental, familiares y amigos. Pero principalmente hacía mí mismo.

"¿Por que?

Al adyacente cuestionamiento, que sutilmente y con curiosidad, demanda en mi interior una explicación, respondo:

Esencialmente, mis deseos de una experiencia itinerante, o un viaje (dicho en simples terminos), estan enraisados en la curiosidad. Que en desmedida, como todo, puede ser peligrosa. Pero también benefica para el autoconocimiento y la superación. A estos sentimientos de indagación, se le suman el hambre de nuevas experiencias y la atracción a lo desconocido. La incertidumbre y lo inesperado. Y sobre todo, el magnifico reto de ser libre."

Vispera de Viajes. (Nota de Viajes II)

"Me gusta andar. Pero no sigo el camíno, pues lo segúro ya no tiene misterio. Me gusta ir con el verano, muy lejos. Pero volver donde mi Madre en invierno." - Facundo Cabral.

Despedidas han sido ya muchas. Todas cortas, breves. Pero agridulces. Jamás con las palabras exactas y siempre con insatisfacción por lo dicho. He procurado decír ádios siempre con valor y cada separación me hace un tanto mas humilde.

Ya lo ha dicho Tejedor: "Solo vuelve la mirada atrás el inseguro, el que debe algo. El que se siente avergonzado, culpable, derrotado". Existe siempre un falso temor al riesgo de olvidar. Son la aprehensión y el miedo disfraces del egoísmo, que nos impiden seguir adelante. El sendero que ya recorrimos, jamás lo volveremos a pisar. Punto. Es la simple naturaleza del tiempo.

Narrativa Local (Intento mediocre).

Aquella trompeta de latón habia pertenecido al padre del padre de su padre. Según ella aseguraba, su bisabuelo la había obtenido como resultado de una deúda que algun fulano le tenía pendiente. De ahí en adelante, había pasado por las manos de todos los varones de la familia. Se había hecho ya tradición tocar fuera de la estación, justo cuando el tren de mediodía llegaba con todos los obreros que venían de fuera del pueblo. "Así júntaban monedas mis tíos", me decía.

Ella había sido la primera mujer en la familia, pero aquello no la detuvo de aprender a tocar la trompeta. Aunque el tren ya no esta en servicio, desde que tiene memoria se sienta al mediodia en el portico de su casa, en una vieja silla de madera que no se rompe de puro milagro y hace honor a la tradición familiar. Los vecinos y transeúntes le júzgan con la mirada. Tampoco es el caso que sea una virtuoso en el instrumento, pero de cierta manera el estruendoso sonido de latón viejo logra pasar sin mayores molestías.

Tóca siempre por una hora. Hora y media cuando su humor y sus viejos pulmones afectados por el tabaco se lo permiten. Algún dia, atravecé en frente de su portejuela camino al trabajo y de trancazo dejó la trompeta para dirigirse a mí con cierta impaciencia. "¡Joven, joven! ¿Que dia es hoy?" me preguntó. "Lunes", su rostro senil se tornó mas tranquilo mientras reacomodaba la trompeta sobre sus labios para continúar con su rutina musical de medio día. Aquello me pareció inusual, pero poniendo la situacion en contraste con su pasatiempo, me fue facíl ignorar mi curiosidad.

Esa misma tarde, cuando regresaba del mercado local, me la encontré cruzando la calle. Sus ojos cafés y su rostro arrugado se posaron sobre mi desde el otro extremo de la acera, "¡Joven, joven! Disculpe, joven... ¿Que dia es hoy?" me fué dificíl ocultar mi expresión de perplejidad, "Lunes" le dije titubeante. "¡Ah! Ya decía Yo que el dia se sentía como lunes." Esa fué su linea de despedida, su expresión se torno meditabunda y siguió camino a su casa. Me habré quedado ahi uno o dos minutos, tratando de descifrar lo acontecido y debo admitir que me permití llegar a la conclusión que la pobre señora estaba un tanto demente. La edad tal vez.

No tardé mucho en darme cuenta, gracias a los chismes de vecindario, que la vecina del número 28 padece de Alzheimer. Con tán solo una hija ya casada y que con los compromisos de la sociedad de hoy, rara vez se digna a visitarle, los vecinos se han dado a la tarea de procurar su bienestar.

Desde aquél lunes, siempre que atraviezo en frente de su portejuela camino al trabajo, me pregunta con preocupación que día es. En ocasiones hasta dos veces para estar segura. Me limité siempre a contestarle con educación y con una sonrisa. Era ya parte de mi rutina diaria. Salir por la puerta de en frente, recojer el periodico y aventarlo a la alfombra, poner el seguro, acomodarme la chamarra para el frío, pasar por en frente de su casa, decirle el día y esperar mi autobús. Dia trás dia. Y la verdad es que aquéllo no era para mí ningúna molestía, a veces hasta a mí se me ólvidaba que día era y no me era posible darle una respuesta inmediata. La costumbre, forjó cierta amistad entre los dos, yo le decía el dia y ella me despedía efusivamente. A pesar de su condición, recordaba siempre mi nombre. "Te me haces tan familiar" me decía. Claro, despues de ser su calendario personal no me resultaba extraño, pero núnca le hice saber sobre mi humoristica observación. Debo confesar también, que algúna vez cruzó por mi cabeza darle el dia incorrecto, sólo para ver en que quedaba aquella hipotetica situación. Pero jamás me lo permití. No me dí permiso si quiera, de tener una pizca de oscuridad en mi sentido del húmor.

Así pasaron facíl seis meses.

La ruta del autobús se vió desviada, forzandome a caminar en dirección contraria a la de costumbre. Por tánto, ya no pasaba por la puerta de la trompetista. Aunque siempre que salía en las mañanas me venía a la mente, núnca le presté mas atención de la que consideré necesaria. Cuando al fin las cosas regresaron a la normalidad, volví a pasar por enfrente de la portejuela de mi vieja conocida, me detuve en frente de su portico y ella dejó su trompeta de lado. Pensé que me preguntaria que dia era, pero me preguntó que se me ofrecía o a quién andaba yo buscando. Me había olvidado.

Un silencio incomodo se apoderó de la situación y después de un poco me dijo: "Te me haces un tánto familiar" hizo una breve pausa, como intentando recordar y continuó "Esta trompeta era del padre del padre de mi padre..."

Y así fué como aprendí la hsitoria de su trompeta de latón, desgastada ya por los años. Aquél pedazo de chatarra que mediocremente interpreta canciones populares a medio dia y que son interrumpidas solo para recordar, casí fallidamente, en que dia vivimos.

Celeste.

De pronto, todo se tornó azúl. Azúl claro. Azúl cielo.

En el pecho sintió un temblor y en el estomago un abismo. Su ritmo se aceleró. Su inquietúd se dejaba notar en lo apresurado de sus tragos de té.

Aquella tarde fría la vió de nuevo. Sus ojos combinaban a la perfección con el tono celeste de su semblanza. Su mirada y su sonrisa trabajaban a la par, en sintonia, fraguabán conspiraciones e intrigas con un ritmo perfecto y firme. Esta vez el trago de té, aunque inquieto, fue mas lento, con más admiración.

Cruzarón miradas y la tensión se disipó con un abrazo.

Ya en la oscuridad de la noche, un par de coincidencias salierón a luz. Casualidades que se concibieron en la imaginación cuando pensaba en ella y maduraron en hechos tangibles, increíbles e inesperados.

Todo permaneció azúl. Azúl claro. Azúl cielo. Y sus tragos de té fueron apresurados durante toda la noche.

Positivismo.

"El pensador positivo ve lo invisible, siente lo intangible y logra lo imposible."

Winston Churchill.

Guaranteed.

On bended knee is no way to be free
Lifting up an empty cup I ask silently
That all my destinations will accept the one that's me
So I can breathe

Circles they grow and they swallow people whole
Half their lives they say goodnight to wives they'll never know
Got a mind full of questions and a teacher in my soul
And so it goes

Don't come closer or I'll have to go
Owning me like gravity are places that pull
If ever there was someone to keep me at home
It would be you

Everyone I come across in cages they bought
They think of me and my wandering but I'm never what they thought
Got my indignation but I'm pure in all my thoughts
I'm alive

Wind i my hair I feel part of everywhere
Underneath my being is a road that disappeared
Late at night I hear the trees they're singing with the dead
Overhead

Leave it to me as I find a way to be
Consider me a satellite forever orbiting
I knew all the rules but the rules did not know me
Guaranteed