Con quince kilos en la espalda atravezamos el umbral del portico que marca la entrada al pueblo. Sobre su avenida principal, se levanta un arco de estilo mas o menos bárroco. Desgastado por la lluvia y manchado por la humedad que parece caracteristica del lugar.
El pueblo nos saludó con un cielo grisaseo y un suelo humedecido. Colina arriba caminabamos, en busqueda de nuestra próxima posada. A la distancia, la torre de la iglesia se elevaba en lo nublado del horizonte. Teniamos dicho que a partir de ahi, dos cuadras a la izquierda se encontraba el lugar donde pasariamos la noche. La grava crujía debajo de mis zapatos y cada paso que daba levantaba una minúscula polvadera de color cobre. En el aire no se oía sonido alguno, los esporadicos transeúntes parecian extrañados al vernos con los bultos montados en los hombros, pero se portaban amables en todo momento. Tan esporadicos e inesperados como aparecian, de la misma manera se desvanecian por las calles.
Puede que la serenidad del pueblo sea contrastante con el ritmo de otros lugares que he dejado atras. Si la Comala de Rulfo tuviera lugar que igualara su surrealismo y su misterio, ese lugar sería San ignacio, Misiones, Argentina.
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