Suspiro I

Algún día. Tal vez...

Cartas a mi Madre. II - Perdido en Bolivia.

14-8-11, Algún lugar bien pinche alto de Bolivia.

Madre:

Esta mañana nos levantamos a las 4:30 am para continuar el viaje a tráves de la altiplanicie Boliviana. El frío es carajo por acá Madre, me alegro de tener mi chamarra a la mano. Para ayudar al calor corporal tomamos té de coca en cada oportunidad. La luna se veía maravillosa esta mañana y el cielo de aca revelaba tantas estrellas que me dolió el cuello de verlas. El camino sigue siendo accidentadisímo.

La altiplanicie es solitaria, pareciera que somos los unicos en verla, no hay ninguna otra alma cercana que yo pueda ver y el silencio predomina a donde sea que vamos. A excepción de una caravana de indigenas que cruzan el valle a pie y en burro, no hemos topado con nadie mas.

A mas o menos las 6:30 am el sol se empezó a asomar por entre las cordilleras. Cruzamos mas de 5 rios y la mayoria de ellos estaban congelados. el sol me dejó ver como las ruedas de la camioneta cuarteaba el hielo de los rios mientras pasabamos al otro lado.

Llegamos a 5000 metros de altura y al casi inexistente camino lo rodeaba la nieve. El mal de altura ya se deja notar con mis muñecas inflamadas y algo de dolor de cabeza. Aunque es tolerable, persiste siempre su latente presencia. Creo que mañana masticaremos algo de Coca, puesto que la altitud sigue cambiante.

Los paisajes parecen de otro mundo, Mamá. Algunos se asemejan a las pinturas de Dalí. Creo que la otra constante, ademas del cambio, es lo surreal. Hoy ha sido un dia largo y extenuante, pero muy bonito. La ruta nos da siempre demasiadas satisfacciones. Esta noche la pasaremos en una comunidad indigena de la región. Es un edificio rustico, sencillo y muy básico. El agua escasea puesto que las tuberias se congelan durante la noche. Pero debo decir, Madre, que lo que nos rodea en el paisaje es algo que no he visto jamás. Montañas verdosas, marrones y nevadas. Las nubes en el horizonte paresieran ser parte de la pradera.

Desde luego tomo tantas fotos como me es posible, ya te las compartiré pronto.

Dios te béndiga, te extraño mucho.

Beso Boliviano,

Emmanuel.

16-8-11 Salinas, Oruro. Bolivia.

Madre:

Disculpa que no te escribí ayer, puesto que descendimos de la altiplanicie el mal de altura le pegó un tanto duro a mis compañeras. Debo decir que hasta cierto punto me sentí responsable y con pendiente. Hice todo lo posible y agoté cada recurso que tuve en mis manos. Cantarón Oaxaca, como diriamos en México, sin cansancio. La fiebre y el vomito les pegó como si fuera penitencia. Gracias a Dios hoy las cosas pintan mejor y aparte de la jaqueca, yo no siento ninguna molestia.

Hoy comenzamos el dia viendo el amanecer en el salar de Uyuni- Para esto es importante decirte que la pasamos en un albergue completamente hecho de sal. La primera ducha disponible desde que iniciamos la expedición fué ahi. Una sola regadera para todos los nómadas, en una tierra tan inhospita como esta, debe considerarse un lujo.

El salar tiene un silencio ensordecedor, no se oye ni el viento. Todo es blanco. Es un lugar extremadamente surreal, no tengo palabras para describirlo. Antes de llegar a Salinas, de donde te escribo, hemos hecho escala en Coquesa, una aldeíta a las faldas del volcán Tulupa y a las orillas del salar. Creo que en esta pequeña aldea tuve un momento de claridad, me atrevo a decir. Un francés desconocido se preparaba en el patío del pueblo (digo patío, por que el pueblo es tan chico que mas que plaza parece patío) para subir el volcán. Su mochila, Madre, estaba repleta de parches e insignias de los lugares donde había estado. Su rostro, detrás de la poblada barba que cargaba, tenía una expresión de libertad interior.

Me quedé pensando.

Detrás de mi se encontraba el inmenso salar y al frente, detrás del francés, el volcán. Estaba yo en medio de algo majestuoso. El tiempo se congeló de nuevo y perdió su lineal naturaleza por un instante. Todo cobró sentido por un minusculo momento. La realización de mis nomádicos impulsos me arrodillaron humildemente ante el mágnifico reto de ser libre. Me sentí de nuevo afortunado y bendecido, satisfecho.

Creo que en ese instante comprendí que para hacer de la vida un milagro digno de vivir hace falta el reconocimiento de las distancias entre lo que uno sueña y lo que uno logra. Y cuando lo que uno logra supera lo que uno sueña, no hay distancia que sea tan grande, ni segundo que sea tan largo.

Te escribo pronto,

Emmanuel.

P.D.: ¡Me están saliendo Alas Amá!

Cartas a mi Madre. I - San Martin de Lipez. 13/8/2011.

13/8/2011 San Martin de Lipez, Bolivia.

Madre mia:

Hace ya unas cuantas horas que nos adentramos en el lado desertico de Bolivia. Debo decir que me gusta esto de adentrarme en las amarillas praderas Bolivianas y recorrer algunos esporadicos pastos verde-amarillentos. Me gusta también tener el sol en la cara y el sabor a polvo silvestre en el paladar.

A donde me llega la mirada solo veo montaña tras montaña, los caminos son de tierra y jamas rectos ni planos. Señalamientos no hay. Nos movemos siempre lentamente. Hoy ví un paisaje impresionante, me atreví a pararme en una roca que sobresalía la montaña. Debajo quedaban solo unas dunas rojizas, interminables. El horizonte conservaba la misma infinidad de cerros y montañas, las mas verdes que he visto jamas. Aquél paisaje no tenia sonido mas que el del viento suspirando sus secretos en mis oidos.

Me senté en la roca, Madre, y me sentí mas quieto que nunca. Quieto y minúsculo. Humilde. El tiempo parecía haberse detenido, como si Dios me hubiera dado la bendición de una eternidad efimera y pasajera. En la distancia un cóndor sobrevolaba con libertad el paisaje. Aquél momento fue perfecto madre.

Lllegamos despues de mucho ajetreo a San Martin de Lipez, pasaremos la noche aquí. En una casa de adobe que estoy seguro de encantaria. Me recordó al rancho de mi tía Flora. La unica compañia aquí, ademas de mis compañeros viajeros, es una llama negra y malcriada que parece meterse a donde puede. Ya nos robó el té, bizcochos y hasta papel debaño. A cada minuto se oye la cocinera, Doña Modesta, salir corriendo gritando "Llama chu" o algo así. ¡Se oye un escandalo mamá! Escobazos, y pisadas del animal y entre todo el embrollo las risas de todos los que me rodean.

Que bendición la de estar aqui, lejos de todo lo que estorba. Con solo lo necesario. Dos pantalones, zapatos, el cielo y tu recuerdo Madre.

Te extraño Chaparra,

Emmanuel.

San Ignacio (Nota de Viajes IV).

Con quince kilos en la espalda atravezamos el umbral del portico que marca la entrada al pueblo. Sobre su avenida principal, se levanta un arco de estilo mas o menos bárroco. Desgastado por la lluvia y manchado por la humedad que parece caracteristica del lugar.

El pueblo nos saludó con un cielo grisaseo y un suelo humedecido. Colina arriba caminabamos, en busqueda de nuestra próxima posada. A la distancia, la torre de la iglesia se elevaba en lo nublado del horizonte. Teniamos dicho que a partir de ahi, dos cuadras a la izquierda se encontraba el lugar donde pasariamos la noche. La grava crujía debajo de mis zapatos y cada paso que daba levantaba una minúscula polvadera de color cobre. En el aire no se oía sonido alguno, los esporadicos transeúntes parecian extrañados al vernos con los bultos montados en los hombros, pero se portaban amables en todo momento. Tan esporadicos e inesperados como aparecian, de la misma manera se desvanecian por las calles.

Puede que la serenidad del pueblo sea contrastante con el ritmo de otros lugares que he dejado atras. Si la Comala de Rulfo tuviera lugar que igualara su surrealismo y su misterio, ese lugar sería San ignacio, Misiones, Argentina.

Justificación (Nota de viajes III).

Escribo este texto a manera de mediocre justificación de mis nómadicos impulsos. Estos argumentos van dirigidos hacía el lector accidental, familiares y amigos. Pero principalmente hacía mí mismo.

"¿Por que?

Al adyacente cuestionamiento, que sutilmente y con curiosidad, demanda en mi interior una explicación, respondo:

Esencialmente, mis deseos de una experiencia itinerante, o un viaje (dicho en simples terminos), estan enraisados en la curiosidad. Que en desmedida, como todo, puede ser peligrosa. Pero también benefica para el autoconocimiento y la superación. A estos sentimientos de indagación, se le suman el hambre de nuevas experiencias y la atracción a lo desconocido. La incertidumbre y lo inesperado. Y sobre todo, el magnifico reto de ser libre."

Vispera de Viajes. (Nota de Viajes II)

"Me gusta andar. Pero no sigo el camíno, pues lo segúro ya no tiene misterio. Me gusta ir con el verano, muy lejos. Pero volver donde mi Madre en invierno." - Facundo Cabral.

Despedidas han sido ya muchas. Todas cortas, breves. Pero agridulces. Jamás con las palabras exactas y siempre con insatisfacción por lo dicho. He procurado decír ádios siempre con valor y cada separación me hace un tanto mas humilde.

Ya lo ha dicho Tejedor: "Solo vuelve la mirada atrás el inseguro, el que debe algo. El que se siente avergonzado, culpable, derrotado". Existe siempre un falso temor al riesgo de olvidar. Son la aprehensión y el miedo disfraces del egoísmo, que nos impiden seguir adelante. El sendero que ya recorrimos, jamás lo volveremos a pisar. Punto. Es la simple naturaleza del tiempo.

Narrativa Local (Intento mediocre).

Aquella trompeta de latón habia pertenecido al padre del padre de su padre. Según ella aseguraba, su bisabuelo la había obtenido como resultado de una deúda que algun fulano le tenía pendiente. De ahí en adelante, había pasado por las manos de todos los varones de la familia. Se había hecho ya tradición tocar fuera de la estación, justo cuando el tren de mediodía llegaba con todos los obreros que venían de fuera del pueblo. "Así júntaban monedas mis tíos", me decía.

Ella había sido la primera mujer en la familia, pero aquello no la detuvo de aprender a tocar la trompeta. Aunque el tren ya no esta en servicio, desde que tiene memoria se sienta al mediodia en el portico de su casa, en una vieja silla de madera que no se rompe de puro milagro y hace honor a la tradición familiar. Los vecinos y transeúntes le júzgan con la mirada. Tampoco es el caso que sea una virtuoso en el instrumento, pero de cierta manera el estruendoso sonido de latón viejo logra pasar sin mayores molestías.

Tóca siempre por una hora. Hora y media cuando su humor y sus viejos pulmones afectados por el tabaco se lo permiten. Algún dia, atravecé en frente de su portejuela camino al trabajo y de trancazo dejó la trompeta para dirigirse a mí con cierta impaciencia. "¡Joven, joven! ¿Que dia es hoy?" me preguntó. "Lunes", su rostro senil se tornó mas tranquilo mientras reacomodaba la trompeta sobre sus labios para continúar con su rutina musical de medio día. Aquello me pareció inusual, pero poniendo la situacion en contraste con su pasatiempo, me fue facíl ignorar mi curiosidad.

Esa misma tarde, cuando regresaba del mercado local, me la encontré cruzando la calle. Sus ojos cafés y su rostro arrugado se posaron sobre mi desde el otro extremo de la acera, "¡Joven, joven! Disculpe, joven... ¿Que dia es hoy?" me fué dificíl ocultar mi expresión de perplejidad, "Lunes" le dije titubeante. "¡Ah! Ya decía Yo que el dia se sentía como lunes." Esa fué su linea de despedida, su expresión se torno meditabunda y siguió camino a su casa. Me habré quedado ahi uno o dos minutos, tratando de descifrar lo acontecido y debo admitir que me permití llegar a la conclusión que la pobre señora estaba un tanto demente. La edad tal vez.

No tardé mucho en darme cuenta, gracias a los chismes de vecindario, que la vecina del número 28 padece de Alzheimer. Con tán solo una hija ya casada y que con los compromisos de la sociedad de hoy, rara vez se digna a visitarle, los vecinos se han dado a la tarea de procurar su bienestar.

Desde aquél lunes, siempre que atraviezo en frente de su portejuela camino al trabajo, me pregunta con preocupación que día es. En ocasiones hasta dos veces para estar segura. Me limité siempre a contestarle con educación y con una sonrisa. Era ya parte de mi rutina diaria. Salir por la puerta de en frente, recojer el periodico y aventarlo a la alfombra, poner el seguro, acomodarme la chamarra para el frío, pasar por en frente de su casa, decirle el día y esperar mi autobús. Dia trás dia. Y la verdad es que aquéllo no era para mí ningúna molestía, a veces hasta a mí se me ólvidaba que día era y no me era posible darle una respuesta inmediata. La costumbre, forjó cierta amistad entre los dos, yo le decía el dia y ella me despedía efusivamente. A pesar de su condición, recordaba siempre mi nombre. "Te me haces tan familiar" me decía. Claro, despues de ser su calendario personal no me resultaba extraño, pero núnca le hice saber sobre mi humoristica observación. Debo confesar también, que algúna vez cruzó por mi cabeza darle el dia incorrecto, sólo para ver en que quedaba aquella hipotetica situación. Pero jamás me lo permití. No me dí permiso si quiera, de tener una pizca de oscuridad en mi sentido del húmor.

Así pasaron facíl seis meses.

La ruta del autobús se vió desviada, forzandome a caminar en dirección contraria a la de costumbre. Por tánto, ya no pasaba por la puerta de la trompetista. Aunque siempre que salía en las mañanas me venía a la mente, núnca le presté mas atención de la que consideré necesaria. Cuando al fin las cosas regresaron a la normalidad, volví a pasar por enfrente de la portejuela de mi vieja conocida, me detuve en frente de su portico y ella dejó su trompeta de lado. Pensé que me preguntaria que dia era, pero me preguntó que se me ofrecía o a quién andaba yo buscando. Me había olvidado.

Un silencio incomodo se apoderó de la situación y después de un poco me dijo: "Te me haces un tánto familiar" hizo una breve pausa, como intentando recordar y continuó "Esta trompeta era del padre del padre de mi padre..."

Y así fué como aprendí la hsitoria de su trompeta de latón, desgastada ya por los años. Aquél pedazo de chatarra que mediocremente interpreta canciones populares a medio dia y que son interrumpidas solo para recordar, casí fallidamente, en que dia vivimos.

Celeste.

De pronto, todo se tornó azúl. Azúl claro. Azúl cielo.

En el pecho sintió un temblor y en el estomago un abismo. Su ritmo se aceleró. Su inquietúd se dejaba notar en lo apresurado de sus tragos de té.

Aquella tarde fría la vió de nuevo. Sus ojos combinaban a la perfección con el tono celeste de su semblanza. Su mirada y su sonrisa trabajaban a la par, en sintonia, fraguabán conspiraciones e intrigas con un ritmo perfecto y firme. Esta vez el trago de té, aunque inquieto, fue mas lento, con más admiración.

Cruzarón miradas y la tensión se disipó con un abrazo.

Ya en la oscuridad de la noche, un par de coincidencias salierón a luz. Casualidades que se concibieron en la imaginación cuando pensaba en ella y maduraron en hechos tangibles, increíbles e inesperados.

Todo permaneció azúl. Azúl claro. Azúl cielo. Y sus tragos de té fueron apresurados durante toda la noche.

Positivismo.

"El pensador positivo ve lo invisible, siente lo intangible y logra lo imposible."

Winston Churchill.

Guaranteed.

On bended knee is no way to be free
Lifting up an empty cup I ask silently
That all my destinations will accept the one that's me
So I can breathe

Circles they grow and they swallow people whole
Half their lives they say goodnight to wives they'll never know
Got a mind full of questions and a teacher in my soul
And so it goes

Don't come closer or I'll have to go
Owning me like gravity are places that pull
If ever there was someone to keep me at home
It would be you

Everyone I come across in cages they bought
They think of me and my wandering but I'm never what they thought
Got my indignation but I'm pure in all my thoughts
I'm alive

Wind i my hair I feel part of everywhere
Underneath my being is a road that disappeared
Late at night I hear the trees they're singing with the dead
Overhead

Leave it to me as I find a way to be
Consider me a satellite forever orbiting
I knew all the rules but the rules did not know me
Guaranteed

Nota de viajes 1

En visperas de mi tan esperado y planeado viaje, hay dias que los sentimientos se mezclan de manera confusa y casi impredecible. La mitad de mi recuerda con nostalgia el dia que llegue con ilusiones y emoción en exceso hasta cierto punto. La otra mitad mira hacia delante.

Aquella transmutación de animos me trajo a un momento de profundo silencio. Esa circunspección me resulta a veces dificil de distinguir del desánimo, mas sin embargo, en esta ocasión, siento me conozco un tanto mejor. En aquella quietud, mi imaginación me llevó hacia el futuro (no tan distante) donde me encuentro recorriendo el continente sudamericano. Hay cierto temor.

Recordé entonces las sabias palabras de Don Santiago Tejedor, compañero viajero y amigo intimo del camino. Tejedor define ciertas guias de conducta para un viaje con mas significado. Al hablar de viajes, por su puesto, se interpreta casí inmediatamente como la acción de trasladarse entre las distancias y los limites espaciales. No quiero referirme, o restringirme mas bien, a tán solo esa definición. La vida es un viaje en si misma. Lo aquí escrito entonces, debe interpretarse con una mentalidad mas amplia, y el sentido literal de estas expresiones, debe dejarse de lado.

Tejedor escribe:

"Los fundamentos teóricos que respaldan este improvisado “tratado” no proceden de grandes y extensos estudios estadísticos. Se basan, sencillamente, en la experiencia, en las vivencias y en la observación de otros viajes hechos en solitario por otros territorios de este quimérico continente latinoamericano. Se trata de un doble decálogo, abierto a cambios, sugerencias y mejoras."

De el prévio frágmento, nótese que Tejedor menciona las tres principales vias de aprendizaje: la experiencia, las vivencias y la observacíon. Ninguna de ellas independiente, las tres han de formar un triángulo equilatero.

Primero hemos de coleccionar vivencias, sin discriminación ni eleccíon de cualquier tipo. Vivencia lo es todo, a cada dia, cada hora, cada segundo. Cada respiro ha de considerarse una vivencia, digna de recordarse o no, guarda una valiosisíma lección: la frágilidad de la vida.

En cada vivencia, entonces, debemos ejercitar la observación. Mejor aún si es imparcial y sin interpretaciones egoístas. Saber ver siempre y en todo momento la fotografía absoluta y mas grande, la que trasciende nuestra limitada interpretación de la realidad. Puede decirse también, que debemos contemplar, siempre con atención, hasta el mas minúsculo detalle. Ahí es donde se esconden las cosas mas grandes y extraordinarias.

El resultado de observar atentamente cada vivencia es entonces una experiencia. De nuevo, la observación juega un importantisímo papel, observamos, contemplamos e interpretamos nuestras experiencias para su posterior clasificación en las 2 categorias mas comunes: buenas o malas. En mi opinión, aquello que nos hace humanos valientes y completos se debe en parte por las experiencias que hemos tenido. Agradables o no, construyen de igual manera y con exacta importancia nuestro carácter.

Se vive (vivencia), se observa (lease también contemplación) y como resultado se tienen experiencias. Posteriormente, el triangulo, que en el presente contexto actua como circulo, inicia de nuevo.

Tejedor ha sido generoso y ha escrito una extensa guia de viajes con 20 puntos, enlísto solo los mas importantes para mi, aquellos que me proveen de respuestas y de enseñanzas y los que siento sientan bien con la naturaleza de este texto.

Prímero: Búscar. "Busca y nunca dejes de hacerlo pues ese es el verdadero motor, la principal razón, el mejor combustible del viajero auténtico." Buscar sin importar lo encontrado. Cuestionar siempre y en todo momento. El clásico "pienso, luego existo".

Segúndo: Pregúntar. Este punto, en mi opinión, esta intimamente ligado con el anterior. Tejedor indica que el que sabe es por que ha preguntado antes y que la curiosidad debe ser el motor de toda busqueda.

Tercero: Sonreír. Sobre este punto no tengo ningún comentario, despues de todo, cada respiro es una vivencia, cada vivencia se convierte en una experiencia y cada sonrisa refleja nuestra humildad y agradecimiento por cada aprendizaje.

Cuarto: Nunca mirar atras. "Solo vuelve la mirada atrás el inseguro, el que debe algo, el que se siente avergonzado, culpable, derrotado". ¿Para que perder el tiempo y gastar energias con cosas que no pueden cambiarse? Para atrás, ni para tomar vuelo. Caidos, tal vez, derrotados, jamas.

Quinto: Las despedidas han de ser siempre cortas. Si hemos de decir adios, ha de ser con valor, sea a quien sea o a lo que sea. El decir ádios, significa solamente que algún dia hemos de decir "Hola" de nuevo. Tejedor expone que ir, también significa volver. Este punto en particular, me llama la atención.

Sexto: Tejedor expone también que hay viajes que nunca terminan. Siento, mas bien, que todo viaje nunca termina, como ya he mencionado antes, la vida en si misma es un viaje. Si se vive con pasión y con la paciencia necesaria para contemplar a detalle cada vivencia, el viaje nos acompañará por siempre.

Es tanto.

Faltan 9 semanas, 8 horas y 49 minutos. Mi vuelo tal vez tenga fecha y hora, pero yo he partido desde hoy.

(La guia de tejedor proviene de: Santiago Tejedor ¿Dónde estás Guevara? Magia, aventura y leyenda en la isla de Cuba, de la editorial niberta)

De Viaje.

"Viajar, para muchos nomádas independientes, es una aventura artística y espiritual. Viajamos no por que necesitemos de vacaciones o un escape de la realidad. Viajamos por que nos atráe lo desconocido, por que nos impúlsa la curiosidad y por que el combustible de las nuevas experiencias enciende nuestro espiritu.

El viajar nos permite hechar mirada dentro de nuestra alma creativa. Nos permite despertar aquél ser interior que sale de su escondite una vez que hemos dejado atras todas las cosas mundanas y regulares de la vida, al adentrarnos a un mundo nuevo y completamente diferente."

Anonimo.

U_U

¡Y que me cancela!....

....

... Pinche vieja.

Contra mi peor enemigo.

Oh Gran espritú, cuya voz escucho en el viento

y cuyo aliento da vida a lo que me rodea.

Escúchame.

Vengo a tí como uno de tus tántos hijos,

soy debíl... Soy pequeño...

Necesito tu fuerza y tu sabiduria.

No para ser superior a mis hérmanos,

pero para poder vencer a mi mas gránde y peor enemigo,

a mi mismo.

- Oración Ojibwe, frágmento.

Así sea.

Si algo le pido a la vida es:

Que con su fuego forje mi cáracter como el mas duro de los áceros, pero que despierte en mi interior la mas ingenúa inocencia y el mas benevolo espiritú, para admirar siempre las maravillas que me rodean y no caer jamas en las ocultas y oscuras trampas de mi egoísmo.

Que la soledad se haga mi mejor y mas fiel compañera, que despierte a mi Yo mas interno y me demuestre quién soy realmente, para asi valerme de mi mismo.

Que con la adversidad gane fuerza mi voluntad, para no doblegarme ni ante el mas duro de los desafíos y aceptar humildemente la lección de cada vivencia.

Y sobre todo, que el Dios de mi corazón, me haga el único maestro de mi propia existencia.

Así sea.

Agridulce.

"A veces, me cansa el peso de lidiar con la agridulce sensación de verte y no tenerte."

A. Urner.

Otro sobre tí.

"Quedé atónito, admirado.

Tu semblánza tán definida,

tán órgullosa... tán túya.

Quedé fascinado ánte el océano de tu mirada,

el azúl cielo de aquéllos ojos indiferentes

y el infinito horizonte de tu cautivante esencia.

Estóy atrapado entre pensamientos,

entre ilusiones, que se refugian en aquél agridulce enigma,

en la liosa y complicada incógnita,

en el hermoso misterio de tu existencia."

A. Urner.

¿De dónde salíste?... No sé.

"¿De dónde salíste?... No sé.

Éres un mistério, como la náturaleza misma, cómpleja y cautivante. Pero con su bélleza tan sencílla y trascendiente. Te buscas tanto, cómo tratándo de descifrarte. Y yo que pensé encontrarte, me quedé cómo el árbol viejo, plántado e inamovible, contemplándo tu horizonte. Pasmado... maravillado. Eres un enigma mujer, enmarañado pero seductor. Tan ingenúo. Y yo tan aténto y asombrado.

¿De dónde salíste?... Todávia no sé. No me lo éxplico. Péro no me ímporta, me conformo con verte, con admirarte, con contemplarte... como el complejo pasiaje que eres."

A. Urner.

Subjetivismo.

"La mólesta sensación de entrar en razón. De dárse cuénta que la mente nos juega trucos sucios y artimañas a cada instante. De que, por su naturaleza fúgaz, sobre-dimensiona y cónfunde. Ilusiona. La délgada línea entre razón y corazón hace una sútil aparición de cuando en cuando, para traer de regreso la compañia de aquel viejo amigo que, con su mala influencia, nos impide percibir la verdad única y universal y que con sesgo, nos detiene de brincar aquél espejismo de ensueño en el cual se refleja, la realidad que mas deseamos pero que pocas veces encontramos.

Más sin émbargo, aquél distractor eterno de la mente inquieta, la impulsa siempre adelante, la ídealiza y la despierta."

A. Urner.

Brindis por un desacíerto.

Alzándo su copa y después de un suspíro, dijó:

"Hoy, quisiera preguntarles, ¿Acaso no se han encontrado, ustedes amigos, algúna vez, o mas de algúna, envueltos en un dilema interior?, ¿Involucrados en un debate entre su razón y el corazón?, ¿Decidiéndo si aquéllo que nuestro ímpulso, nuestra interna naturaleza humana, constituye un error frénte a lo que dícta la ideológica razón?. ¿No hán estado acáso, inmiscuídos en el dílema de estar a púnto de cometer aquél érror y al mísmo tiémpo y deliberadamente omítido toda acción que refuerce lo contrário?

¿Érror?... Érror lo llaman muchos y con un accidentado concepto lo ha definido la multitúd. Péro, ¿que sería del hombre sin errar? ¿De dónde vendrían las experiéncias y el aprendízaje?

Algúna vez, me involucre en aquél debáte, en aquélla confusión. En el agobiante y consternante diléma. Y túve el valor. ¡Túve el valor y me atreví a seguir mi corazón y a ignorar la razón!

Y ¿hoy?... Hoy recuerdo. Se viene a mi memoria la remínisencia de aquél dia. Aquél dia en que sus ojos azules me miraron por primera vez, la nublada mañana en que, por su presencia, salío el sol y que con su amanecer me doblegó completo a sus pies.

Amigos, hermanos, errores, los he cometido. Muchos. Pero ¿ella?... Ella ha sido el mejor error de mi vida, por mucho. El mejor desvário y el mejor cápricho. Tánto así que si volvíera a nacer, fallaría de nuévo, una y ótra y ótra y ótra vez, las véces que fuerán necesarias, para que mi conciencia, se convenciera, que en esta ocasión, fue mejor desatinar. Cometería el error míl véces, hasta que mi cabeza, accediera a darle la razón... a mi corazón.

Hoy, en su lecho de muerte y en su último adios, brindo por ella, por aquél disparate, por el desacíerto y el fallo que cambió mi vida... y la de ella.¨

Tódos brindaron y al guárdar el silencio que acompaña todo luto, algúnos quedarón mírando al vacío y ótros cerrarón los ojos, como recordándo. Aquéllo, era la despedida póstuma, la separación de dos vidas, que alguna vez viajarón en paralelo y de la mano. Era la evidencia clara, de lo efímero de las cosas, de que en este mundo, en ningún lugar se está para siempre. Ni en la vída misma.

A. Urner.

Sin titulo.

"Se despertó de nuévo, desde lo mas adéntro. El itínerante dúrmiente. Algún día mis pies te han de acaricíar, Machu Picchu."